Cuando en mayo florecen los jardines

y el viento tibio juega entre los pétalos,

la luz se posa suave en las aceras

como un suspiro de la tierra agradecida.

Entonces, sin querer, vuelvo a pensar en ella.

Mi madre.

Tan sabia, tan serena, tan precisa.

Hacía que todo pareciera posible

con solo una mirada.

En sus manos habitaban los secretos,

las recetas del alma,

el perdón sin palabras,

el amor sin medida.

Una rosa, sí,

no de las que se marchitan,

sino de esas eternas

que perfuman la memoria

y enseñan sin decirlo

que el amor verdadero

nunca se pierde.